Piloto Automático

Mais uma volta
uma derrota
o mesmo procedimento
leva ao mesmo acontecimento
o espelho mostra projecção
do sonho em desilusão
e assim se passa uma eternidade
em autopiedade

Quero saltar
todos os dias até um final
um final que nem eu sei
só quero passar até algo encontrar
estou em piloto automático

Eu até quero mudar
fazer algo mais, me valorizar
mas encalho numa carência
é a força com falta de comparência

Aviso mil vezes para mudar
e outras mil para lutar
mas acaba sempre em derrota
o mundo em mim está em discórdia

Vou saltar
da minha zona para uma outra
vou deixar de sentir o mesmo peso
opto por viver em vez de ficar barrado no que penso
Desliguei o piloto automático

Somos

Somos

Nós somos experiências…

Sejam elas vividas ou partilhadas

Somos o tempo…

O que dedicamos e o que dedicam a nós

Somos o amor, carinho, atenção e paixão…

Que depositamos em tudo isto e que depositam em nós

Sabemos ser um da mesma forma que sabemos ser mais

Somos o resultado de tudo isto...

Paciência

A pressa é uma espada de 2 gumes

Como é tudo na verdade

Uma virtude

Porém o que nos leva a irracionalidade

Ficamos animais sedentos de resultados e perde-se a compreensão humana

Que tanto nos caracteriza ou digamos, caracterizava

Pois o Hoje é a consequência da impaciência do Ontem

Dá trabalho compreender, dá trabalho ter paciência

Mas só assim se tem frutos com esse “trabalho”

Sem ele apenas há respostas rápidas atreladas a problemas

Há que combater a nossa tendência para este facilitismo

Somos soberanos neste mundo, mas muito pequenos bem lá no fundo...

Epifania

Porque sinto?

Porque vejo?

Porque penso?

Porque reajo?...

É tudo ilusório…

Estamos cegos

e vivemos à base de princípios plastificados…

e esquecemos a essência, a verdadeira beleza das coisas…

Corremos com palas

em vez de caminharmos a olhar a nossa volta…

do que realmente precisamos

é daquilo que nos afastamos mais…

quem são os loucos

os verdadeiros falsos?

É tão triste quando é a estar na nossa “casa”

É onde nos deprimimos mais…

Sinto-me tão desfeito

Por tanto apego a esta minha epifania

  

Quem liga a brisa? Ao raiar do sol?

A um carinho discreto? Aquele olhar certo?

Ao tempo passado e não ao tempo comprado?

Vivo sozinho nisto…

e não é justo trazer alguém comigo

pois não posso dar o que o mundo dá

um tudo cheio de nada…

teria de desaprender

para voltar a crescer

e nem toda agente

comete a loucura de Viver…

Un échantillon

Nous sommes aveugles
humains terriblement aveugles
nous ne donont pas la valeur a la terre
à l’air, à la pluie
à la pluie qui est comme l'amour
à l'air qui nous aide à surmonter et nous reposer
à la terre qui nous soutient depui toujours

Nous sommes des tueur masochistes
nous faisons appel à Dieu mais nous faison le travail du diable
Nous sommes aveugles, sourds et muets
Nous ne voyons pas clairement
Nous n'écoutons pas l'essentiel
ont dis des betise dissimulée dire un vérités
ont est un échantillon
un échantillon de vie

Nunca chegam a partir

O que passou foi desumano e pode fazer questionar o porquê destes acontecimentos...

causa revolta, dor nos desequilibra...

ganhamos azia pela vida...

somos obrigados a estar sempre em contacto com objectos, lembranças e resto que temos...

mas o amor nunca morreu e nunca há-de morrer...

Lembrar dos que fisicamente partiram e carrega-los no coração com orgulho e sorriso na cara era o que eles iriam querer...

vão sempre olhar por nós, porque o que nos une é algo mais que uma mera ligação...

apenas só sabe quem sente e não há explicação...

chegamos a perde alguma coisa? sim, claro. Algo incalculável...

mas ganhos algo também, a eterna e agridoce promessa que a passagem deles não foi em vão e que os vamos fazer orgulhar de nós  pela forma como vivemos...

Eles realmente nunca partiram, pois agora e ainda mais agora estão mais vivos dentro de nós...

Sou Burro...

Os Sábios

Os verdadeiros Inteligentes

Não se apaixonam

Não caem no amor

Pois raciocinam demais

Ficam vincados nos contras

Aprendem demasiado com o passado

O coração apenas é órgão mas não tem sentido

Têm um dialecto demasiado certo

Falam e ouvem por necessidade e não porque sabe bem

A inteligência é ilusória da verdadeira felicidade

A máscara dos receosos e dos magoados

“Nunca vou amar” que falso!

“Amo-te? Nunca!” que mentiroso!

Ignoro que sou humano

Vejo-me com funcionalidade 

Que direito tenho eu

De matar uma vida

Inibindo-a de gozo, paixão, prazer e amor?

Não tenho…  

Inteligência é viver

De janelas fechadas para o medo

De portas fechadas ao doce da vida

Perdem pois apenas são plateia

De um espectáculo inesquecível

Lutar para quê?

É instintivo…

Sou Burro, Labrego, um Ignorante

Porque quero e mesmo não querendo

Caiu com prazer…

No magnífico erro de amar…